Cortigiani, vil razza dannata,
Per qual prezzo vendeste il mio bene?
A voi nulla per l’oro sconviene,
Ma mia figlia è impagabil tesor.
La rendete . . . o, se pur disarmata,
Questa man per voi fora cruenta:
Nulla in terra più l’uomo paventa,
Se dei figli difende l’onor.
Quella porta, assassini, m’aprite.

Ah! Voi tutti a me contro venite!

Ebben, piango, Marullo . . . signore,
Tuch’hai l’alma gentil come il core,
Dimmi tu dove l’hanno nascosta?
E’ là? . . . E’ vero? . . . tu taci! . . . ohimé! . . .
Miei signori . . . perdono, pietate . . .
Al vegliardo la figlia ridate . . .
Ridonarla a voi nulla ora costa,
Tutto al mondo è tal figlia per me.
Pietà, pietà, signori, pietà.