Lost Angeles irgendwann Mittwoch spät abends
Es war einer der vielen Abende an denen hier downtown
nicht viel vom Glanz des Rodeo Drive übergeblieben war
Viel mehr schien sich die von der Strapaze des Tages gequälte Luft
zu überlegen, welchem der beiden Männer sie wohl zuerst die Kehle zudrücken sollte
Der eine Mann war Bill A. Hemingway,
seine Freunde nannten ihn Philosopher, der andere Mann - war ich

Oh oh oh Crime Time
Oh oh oh Crime Time
Yeah yeah yeah kill to survive
Yeah yeah yeah run for your life

Oh oh oh Crime Time
Oh oh oh Crime Time
Yeah yeah yeah bullets and pain
Yeah yeah yeah Crime Time again

Der Philosopher und ich saßen in seinem Apartement
dicht an den schwarzweiß bewohnten Blocks nahe der Central Avenue
Es war wenig ausgewöhnliches an Hemingway,
wenn man von seinen Händen und seinem Lächeln absehen konnte
Seine Hände beschrieben in ihrere Bewegung einen Nachtfalter,
dem der Tag schon viel zu lange schien, sein Lächeln konnte man fast mögen,
solange man lebend Gelegenheit dazu hatte

Oh oh oh Crime Time ...

Jetzt lächelte Hemingway,
denn seine Gloria hatte mich zu ihm geschickt,
um ein sehr privates Problem zu klären.
Ich war das private Problem und seine 38er Automatik
zielte geradewegs auf meinen Solarplexus

Oh oh oh Crime Time ...