Lascia lente le briglie del tuo ippogrifo, o Astolfo
E sfrena il tuo volo dove più ferve l'opera dell'uomo
Però non ingannarmi con false immagini
Ma lascia che io veda la verità e possa poi toccare il giusto
Da qui, messere, si domina la valle
Ciò che si vede è
Ma se l'immago è scarno al vostro occhio
Scendiamo a rimirarla da più in basso
E planeremo in un galoppo alato
Entro il cratere ove gorgoglia il tempo